El camino está teñido de piedras.
Una aglomeración de postales
en busca del sucio amor.
En Woodstock los cuerpos dorados,
los autos blancos
llegando desde lejos,
en tractor,,
la madera, vida muerta
pin-pong vertiginoso
siempre es por el saque
cruzado.
Acicalo mi barba tupida,
amarga
El chorro de meo describe una curva perfecta,
la tapa gris, las baldosas enormes,
el corazón a tope.
Solución para el miedo de nuca.
La banda no lo hace demasiado bien,
por suerte siempre existirán otras.
No toco la mesa,
mi territorio ya está marcado,
y es este.
Fracasar es una idea.
La noche engaña,
dice bien la canción,
de los cadáveres.
El día espantacorazones
azota
tortura
muele
El relámpago añora volver a tronar,
y no sé donde estás.
Los que hablan del tiempo
no saben nada.
La noche es un aborto.
Que pasa?
Cuales son los dioses?
Que se encajan?
Que rezan?
fue como fumar crack y despúes masturbarse mirando a Divine en Pink Flamingo. Nos tenemos, pero no nos tocamos.
ResponderEliminarlinda poesía,
ResponderEliminaraunque me gustaría no conocer tanto de qué trata.
igual es como ser amigo del indio. "yo sé la posta".
"En reaalidad se refiere a..."
qué pavada.
una brazo, y espalda.