La floresta

La arena sucia se me pega a la chancleta. Hace media hora que estamos por decidir que vamos a comer. Me miro la chancleta blanca, sucia de arena sucia. Prefiero refuerzos aunque no despreciaría una milanesa en dos panes o uno. La playa me da hambre, los lugares donde no hay nadie me dan hambre, cuando estoy aburrido tengo hambre casi siempre. Me separo de la discusión por los sólidos, me acerco a la montañita de pasto y veo a la pendeja jugando con el perro en la playa. La tira el palito, se agacha, casi tropieza, se limpia la arena de sus manos en su bermuda vaquera. La Floresta. Pelo largo y lacio hacia el costado. Tefi seguro. Sus piernas tostadas de pendeja cheta se entierran en la arena. Mueve lentamente el chupetín rojo frutilla dentro de su boca. Me sorprendo de lo lejos que puedo llegar a ver. El perro se cuelga por un momento con unas gaviotas. A lo lejos la tormenta me hace pensar en volver. La tormenta y este balneario de mierda que es La Floresta. Me imagino que el chupetín ese debe estar lleno de arena. No se tendría que bajar con un chupetín a la playa y menos revolearlo tanto. La idea del chupetín me da vueltas la cabeza, aveces no los entiendo, no me parece una golosina y nada más, una máquina, son una máquina me digo a mi mismo. Miró a lo lejos, la tormenta, la inmensidad del agua, agua por todos lados, intento sentir eso que se siente cuando está uno observando el mar, la inmensidad, la playa, y a lo lejos se prepara una tormenta. No puedo. Intento sentir la soledad. No puedo. Me siento en realidad cómo el perro que va y viene a merced del despedazado palo que le tiran. Me siento como el chupetín rojo que entra y sale de la boca. Odio La floresta.